Sans plus attendre

D'où vient le temps qui passe? Où disparait-il? Pourquoi prend-il la fuite? Il finit par nous emporter. Il se dépose sur notre visage. D'abord une caresse anodine, bienveillante. Un jour, de presque rien en pas grand-chose, il finit par creuser les rides. Elles ressemblent aux lits de fleuves engloutis, disparus dans le sable brûlant de notre vieillesse. Notre peau est un parchemin proche de la poussière. Le temps a le temps. Pour nous arrive le jour où il n'est plus temps. En secret, nous nous disions qu'il ne viendrait jamais. Qu'il passerait peut-être à proximité. Pour quelqu'un d'autre. Pourtant, il est là. Pour nous. Il nous enveloppe. Nous devinons son impatience des derniers instants. Il n'a pas tout son temps. Nous le savons. C'est quand il veut. Le temps qui nous était imparti. Encore quelques grains de sable. Le soleil se lève une dernière fois. Pourtant, notre cœur bat comme si de rien n'était. Il fait comme si. Tous le savent. Notre cœur, notre sang, nos muscles, notre souffle, nos yeux, peut-être même notre âme. Nous sommes les seuls à ne pas le voir, à ne pas le sentir. Ce point qui est notre conscience, quelque part dans notre cerveau, ignore tout.. Nous sommes ce point où s'entassent notre intelligence, notre amour, notre tendresse. Tout ce qui permet de croire que nous pourrons échapper à l'inéluctable, que nous pourrons prolonger. Au mieux pourrons nous compter sur la mémoire, la mémoire des autres. Jusqu'au jour où une dernière pelletée d'oubli scellera notre mort définitive. Nous serons des anonymes sur des photos. "Tu sais qui c'est lui?" "Je me demande si ce n'est pas... Paraît qu'il était rigolo". "Tu fais quoi demain?". Des histoires ne seront plus jamais racontées. Dans une terre craquelée, des fleurs desséchées aux pétales dispersées par le vent attendront une attention. Nous n'auront plus droit à la moindre larme. Nous ne serons plus mort. Nous n'aurons jamais existé. Alors, vivons. Maintenant. Tout de suite. Sans attendre. Sans coup férir.